Osiris Polonia Reyes

"El desborde" es un relato magistral que opera como una tragedia rural de proporciones míticas. A través de una prosa poética y sensorial, el autor construye una atmósfera de fatalidad ineludible. La historia de Fellé y Forosa es la historia de cómo el miedo, la superstición y la violencia pueden torcer el destino de los hombres, llevándolos a destruir aquello que, irónicamente, les dio la vida. Es una meditación profunda sobre la culpa, la memoria y las oscuras corrientes que fluyen bajo la superficie de la vida cotidiana en una comunidad cerrada. La estructura en espejo de las dos partes no solo explica el "quién" y el "por qué" de la tragedia, sino que la eleva a una categoría universal: la del hombre que, cegado por su propia tormenta interna, termina por desbordarse y ahogarse en ella.

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¿Se imaginan el Centro de los Héroes bajo una noche antártica permanente? Reencontré este relato de mis tiempos en la UASD y me quedé frío (literalmente). Tras una revisión a fondo, aquí está: vampiros, sangre oxidada y un Santo Domingo post-apocalíptico. ¡Díganme qué les parece este worldbuilding!
Sinopsis
En un mundo congelado donde la sangre humana es veneno, Laia, una madre con sangre impura, sale de su cueva para atraer a un vampiro con un certificado falso. Su plan es un intercambio desesperado: unos segundos de su sangre envenenada a cambio de leña para mantener viva la llama que calienta a su hija. Pero el cálculo falla, y su sacrificio se convierte en una mancha roja en la nieve eterna, el último mapa de un amor que no pudo llegar a tiempo.

La mancha roja en la Bolita del Mundo En las entrañas de lo que alguna vez fue la estación Centro de los Héroes del Metro de Santo Domingo — ahora una cueva de hormigón…

S O Y

Soy la corriente que no se quiebra,
aunque a veces me detengo,
temblando bajo el peso de mi propia fuerza.

Soy la raíz que recuerda el trueno
y el tallo que se inclina cuando el viento insiste.
He dormido en la oscuridad de muchas semillas,
he sentido el frío del barro,
y he amado ese frío,
porque de él nací otra vez.

Todo lo que fluye me nombra,
pero hay noches en que no entiendo el lenguaje del agua,
y me quedo quieto,
esperando volver a ser.

No busco —me despliego.
No sostengo —fluyo.
No siempre sin dolor.

Soy lo que regresa a sí mismo
en cada respiración.
Soy la grieta donde la luz aprende el miedo,
y la voz que, aun herida,
vuelve a decir su nombre.

Y cuando el fuego llega,
me dejo arder despacio,
porque sé que el dolor también
es una forma del retorno.

Soy la llama y su sombra,
el ojo que duda y el que despierta,
la herida que se cierra
diciendo, con un hilo de aire:

estoy aquí.

22/10/2018