Massimo Bisotti

Alla fine, mi sono resa conto che tutte quelle belle parole sull’aspettarsi sono inutili.

Aspettare è inutile.

Dalle persone otteniamo solo ciò che sanno dare, non ciò che speriamo, dovessimo far durare quella speranza anche tutta la vita.

Non si aspetta chi non può tornare.
(E non si torna quando non si sa più dove andare).

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Ci sono persone che quando se ne vanno spariscono davvero. Le dimentichi lentamente, quasi senza accorgertene, come si dimentica una strada che non percorri più.

Poi però ci sono quelle che, proprio quando non ci sono più, cominciano a occupare tutto.

Perché la mancanza è un vuoto che ha una forma precisa. Non è un’assenza indistinta, non è semplicemente qualcosa che non c’è più.

La riconosci nelle cose più piccole.
In una canzone sentita per caso che ti ferma all’improvviso.
In una frase che stai per dire e che non riesci più a pronunciare nello stesso modo.
In una strada che continui ad attraversare rallentando, come se una parte di te si aspettasse ancora di incontrare qualcuno all’angolo.
È strano come funzioni la memoria emotiva.
La presenza è qualcosa di fisico, sta nei corpi, negli sguardi, nei gesti che condividiamo con qualcuno.
Ha un tempo, un luogo, un momento preciso.
L’assenza invece è diversa.
È più silenziosa, ma anche più invasiva.
Perché non ha più confini.

“Le presenze assenti” è un romanzo sulla trasmissione silenziosa delle forme dell’amore: una genealogia emotiva in cui ciò che non viene detto diventa destino e in cui i figli non ereditano solo i segreti, ma le strategie per sopravvivere ad essi.
Parla di eredità, un’eredità non solo materiale.
Non ereditiamo solo una casa o il colore degli occhi.
Ereditiamo anche il modo in cui siamo stati amati
e senza accorgercene passiamo la vita a replicarlo.

Spero possa farvi compagnia. 🤍