Floyd Shakim

Elles ont la couleur de leurs ongles
ils ont la couleur de la terre
la peau tannée le cuir rouge de la terre agricole
les travailleuses ont des kaplas
sous le sang
en
équilibre

leurs ombres courbées mordent la tourbe
le creux du ventre a la souplesse du dos
le ventre se multiplie autant de fois qu’il le faut
la multiplication de son amour est irréversible

de toutes façons,
elles ne réclament plus rien
elle récoltent

le ciel et son fer rouge pèse tellement
qu’elles ne sentent plus le feu
c’est la terre qui brûle
elle a fini de rendre
et les bras bêchent
comme on tire le lait
d’une bête horrible

les muscle battus ont une apparence de bois sec
la sueur a confit la peau
elles ont la peau du monde
tendue sous des lanières lourdes
elles ont la peau du monde
et la font transpirer

elles ne réclament plus rien
elles récoltent

pour le compte des comptes

elles chassent les insectes
leur chair sur un fil
à grand couteaux de paumes
et se demandent ce qui les lie
l’oubli le sel
profanes
leurs ailes en papier sacré

leur constellation
de dos luisants
s'éteint par endroit
le sel est un mensonge
coriace
comme un bord de mer

elles piétinent la parole
celle à la racine
sous le caoutchouc des bottes marbrées
les pieds joints dans le ciel marron
elles piétinent la rosée
puis leurs yeux
ils ont la couleur du labeur
de leur silence
il est trop vaste pour elles

elles ne réclament plus rien
elles récoltent

les hommes sont loin
voraces
près de leur absence
ils leur ont dit
qu’on tenait la parole
en trop haute estime
c’est leur mensonge
petite musique basse
qui détruit la terre

leur violence dépasse
leurs gestes
elle flotte
flotter est une autre manière de mourir

(Photo anonyme)