Le Gumbo

nt, sorcier vaudou raté et pas noir pour un sou, Félon qui a le cou lisse, Nicolas, marin d'eau douce, Nico, anarcho-punk curé et Léo, homard et crustacés, font du son. Embrumés dans des tonneaux de rhum local à base de ver à soie et de tripes de cochon, ils s'inspirent des musiques des péniches qui descendent le long de la Saône, des transistors des ouvriers de chantiers, de ce que leur inspirent les badaudes en footing, et chacun y va du sien. Chacun y ramène son son, Clément aime l'Anachronic Jazz Band quand les brumes de vodka ne le font pas chanter en russe, Nicolas préfère les chansons du vieux Georges et tout ce qui touche à la folk sauce gitane, Félix est shooté à No BS Brass Band et sait envoyer de la note sur le be-bop, Léo a écouté toute la musique du monde des blues enchaînés du delta du Mississippi aux sons barrés d'EST ; Nico, lui, a grandi dans la forêt, et n'a jamais entendu de musique ; mais il souffle comme pas deux dans n'importe quelle tuyauterie, et Félon rêve de devenir cajun pour de vrai. Lyon résonne de leur musique endiablée et danse partout où ils jouent, dans la rue, dans les appartements, sur les quais, et parfois, ils quittent la rue qui leur est si chère pour se produire sur les scènes du coin, à Jazz sur les places, de l'Autre côté du Pont et même chez les Irlandais du Kelly's. Si jamais vous passez au confluent par soirs de beau temps, vous aurez une idée de ce que le mot musique veut dire. Et si vous partagez le homard avec eux, la nuit aura des milliers d'yeux...